Um jardim encravado na Serra da Ibiapaba

Desde pequena sempre nutri uma paixão inexplicável pelas borboletas. Queria porque queria criar uma, mas mamãe sempre me dizia que borboleta não se criava presa, então vi nas flores aliadas, pois elas sempre atraíam as lindas esvoaçantes. Recentemente, fiz uma viagem a uma cidadezinha aqui na Serra da Ibiapaba, chamada Viçosa, lá deparei-me com o cenário que narro de forma bastante superficial a seguir.

Sentir-se num jardim após subir a serra. Seria um jardim suspenso?!

Não, simplesmente uma cidade situada à 740 metros na Serra da Ibiapaba. Simples. Singela (a palavra-chave, também pudera!).

Essa é uma das sensações que tomam conta dos visitantes da pequena Viçosa do Ceará, que não é uma das sete maravilhas do mundo antigo, por mais que o trocadilho com as flores e a altitude possa imprimir esta lembrança. Ela é, sim, uma das cinco cidades mais antigas do estado e preserva de forma tão minuciosa sua essência.

Para alguns o preservacionismo da cultura viçosense se dá devido a cidade não ser corredor comercial. "O fato de Viçosa não ser entreposto de escoamentos de mercadorias, de não ser atravessada por BR, fez com que o povo daqui preservasse muitos de seus costumes, pois têm pouca intereferência cultural se comparada a algumas cidades vizinhas,o que dá todo o diferencial", frisa Nelson Cunha, gerente de um dos hotéis da cidade.

Viçosa é preciosista. É delicada. Assim como cada jardim que enfeita as casas, as janelas, as ruas e praças. Eles retratam um pouco da gente desse lugar, passando a calma e beleza das conversas, dos cumprimentos e do cuidadoso jeito de ser dos viçosenses.

Na cidade natal de figuras ilustres da história brasileira como Clóvis Beviláqua, General Tibúrcio e Marechal Bezerril, gente anônima dos livros, mas tão conhecida quanto esses ícones na cidade também completam o mosaico que compõe a florida Viçosa. Dona Ritinha é uma dessas personagens, que se confunde com a aura da cidade.

“Desde criança gosto muito de plantas. Essa é uma paixão que herdei da minha família. Nossas casas sempre tiveram jardins e muitas flores. Recordo que quando mocinha, eu e minhas amigas íamos à praça e ficávamos volteando ao redor do coreto da Igreja Matriz, que era repleto de roseiras...lindas! Elas enfeitavam o passeio onde as mocinhas desfilavam aos domingos”, rememora saudosa, Dona Ritinha.

Enquanto passeia pelo jardim, ela conversa como se falasse com uma velha conhecida fazendo questão de apresentar cada plantinha pelo nome. “Essa é uma bougainville. Aquela é uma jasmim. E das rosas, você já tirou fotos? Essa é uma perpétua, você conhecia? Minhas preferidas são as hortênsias, mas gosto de todas”, diz Dona Ritinha, enquanto arranca as folhas amareladas que insistem em permanecer presas aos galhos.

Por toda a cidade esse cenário se repete com suas peculiaridades e sutilezas. E para os amantes das flores, ou apenas amantes enamorados não há lugar mais propício do que um jardim chamado Viçosa, para contemplar o colorido que atrai a liberdade das borboletas e enfeitam os cabelos das turistas que relembram a infância ou de moradoras que parecem fazer isso rotineiramente.

Fotos:Tuyná Fontenele, Thaís Araújo e Moysés Castelo Branco

Dona Bossa, sempre Nova

Essa Dona, que um dia foi uma moça, "coisa mais linda e cheia de graça, num doce balanço a caminho do mar" , este ano completa 50 anos. E eu encantada por ela como sou, precisava demonstrar minha alegria em vê-la tornar-se uma senhora com a mesma graça juvenil. Salve, salve, Dona Bossa!


“Ela é carioca”. Nasceu como uma típica garota de Ipanema, cheia de graça, de balanço e uma harmonia dissonante. Com sua poesia simples encantou o Brasil e o mundo. Em 2008, a Bossa Nova comemora seus 50 anos, com novas harmonias, melodias e variações em sua inconfundível batida.

O marco inicial desse movimento é a canção “Chega de saudade”, composta pela dupla inseparável Tom Jobim e Vinícius de Moraes, e lançada na voz do baiano João Gilberto, no ano de 1958. A Bossa Nova surge a partir de uma necessidade de se fazer uma música diferente, intimista, refinada e ao mesmo tempo alegre e otimista.

Bossa é um jeito, maneira, um charme, é um “quê”, como insinuava a popular gíria carioca do final dos anos 50. Ela surge como fruto da urbanidade brasileira e provoca uma efervescência instrumental sem precedentes. Concentrou-se na zona Sul do Rio de Janeiro, seja nos apartamentos de Tom ou Nara Leão, seja pelos calçadões de Copacabana ou Ipanema; daí ser considerada por muitos como uma música elitista.

Nomes como Carlos Lyra, Roberto Menescal, Ronaldo Bôscoli, Eumir Deodato, João Donato, Nara Leão, João Gilberto, Tom Jobim e Vinícius de Moraes consagraram as letras e músicas dessa Bossa que influenciou músicos, compositores e arranjadores do mundo inteiro, tendo reflexos nas composições de artistas como Cazuza e Lobão, além de ser discotecada nas pistas eletrônicas de vários países, onde sucessos desde João Donato a Edu Lobo foram repaginados.

Para alguns estudiosos da música, o fim da Bossa se deu em 1965, quando Elis Regina cantando “Arrastão”, composição de Tom Jobim e Eduardo Lobo, ganhou o I Festival da Música Brasileira, da TV Excelsior, dando início a rotulada MPB.

Contudo, para outros a Bossa continua muito viva. O “samba diferente que ganhou o mundo”, ganhou também novas vozes, letristas e ritmistas, mas permanece com seu carisma e personalidade forte, os quais garantiram seu sucesso nesses 50 anos. Bebel Gilberto (filha de João Gilberto), Mariana Aydar, Clara Moreno, Roberta Sá e Bossacucanova são alguns dos nomes que figuram o cenário musical do que muitos chamam Nova Bossa.

De qualquer forma, ela “chegou, sorriu, venceu”, às vezes delicada e descompassada como os sambas de Tom, ou cheia de tons e contrapontos como os sons de Menescal. Encheu os dias de luz e fez festa no sol. A Bossa “é a chuva chovendo e conversa ribeira”. E agora, definitivamente, “Chega de saudade”, porque “para a poesia, a vida é alegria”.

Ah, Dona Bossa, “se todos fossem iguais a você, que maravilha viver!”

"Sobre o tempo"

Tic-tac, tic-tac....primprimprimprim!!!!
Hora de acordar
Hora de comer
Hora de trabalhar
Hora de correr
(Chegou atrasada, o ônibus acabou de passar)
Hora de pegar bronca do professor
Minutos, segundos
Horas...
Oras, pra que tantas horas? Se no final são tão poucas pra tanta coisa?
Mas, afinal, o que é o tempo?




Será que é o dia de sol que faz lá fora?
Ou será que é mesmo uma invenção capitalista?
Será que ele existe?
Ou será apenas mais uma utopia de sonhadores deslocados?

Muitas vezes já quis tê-lo
Queria eu poder conhecê-lo
“Tempo, tempo, mano velho, falta um tanto ainda,
eu sei, pra você correr macio”
E quando será que o tempo corre macio...
E onde será que não há percalços em seu caminho?
Preciso de tempo pra relaxar
Preciso de tempo pra terminar
Preciso de tempo:
Pra escrever
Pra dormir
Tempo pra dormir... tempo!
Para conversar com meu amigo des-conhecido
Sobre sonhos e devaneios
Sobre coisas “desnecessárias”
Que pessoas ocupadas não tem tempo a perder
Mas, que me fazem bem
E pra isso sempre arrumo o tempo que não existe.

Palavras COMUNS

Ontem, reunião pra formação de chapa pra "disputar" as eleições do COMUNS - Centro Acadêmico de Comunicação Social da UESPI. Terceira vez que participo de um momento como aquele. Cada um único. Durante as propostas: " Desenvolvermos atividades de comemoração dos 5 Anos do COMUNS". Poxa, 5 anos... Aí lembrei desse textinho, que tinha cá guardado. Resolvi resgatá-lo! (Ah, falta o Rômulos, rs, ele quase nunca sai nas fotos, porque quase sempre é o fotógrafo, como nesse dia)

Juventude. Insatisfações. Vontades. Anseios...

Em meio a multidão cotidiana, com preocupações individualistas, surgem vozes que proferem palavras inquietantes.

Que “desafinam o coro dos contentes”. Que possuem preocupações COMUNS, que se unem em torno de causas COMUNS, que agem em prol de um coletivo.

São jovens cheios de sonhos. Utópicos? Talvez, até que sim.

Estudantes que sonham com o impossível e travam brigas para que o possível se faça realidade.

Brigentos, diplomáticos, birrentos, apaziguadores, falantes, calados, idealistas...

Pessoas diferentes, que brigam, que riem, que choram, que comemoram, que caem, que são perseguidas, que vencem juntas!

E que perdem também , mas que levantam, repensam as estratégias e pautas e voltam a luta. Foi só uma batalha perdida.

Apenas um acontecimento pontual, que torna-se motivador para o alcance de grandes vitórias ao longo dessa guerra sem final, renovável.

Assim, como o movimento estudantil, que perpassa diferentes épocas, contextos, conceitos.

Correr riscos. Permitir-se. Viver. Conviver.

Estudantes que enxergam na união um modo de experimentar sensações, de sentir o amargo sabor dos dissabores que adoçam a vida, e de gritar aos quatro cantos (às vezes bem alto, às vezes em silêncio) que basta de desigualdades, de falcatruas e que agora ( como toda hora!) é hora de buscar a diferença, de entender que “um outro mundo se faz possível”.

São sonhadores. Revolucionários anônimos, com idéias conhecidas. Alguns nem tão desconhecidos, mártires dos “anos de chumbo”.

Velhos anos, novos tempos. E o chumbo, ainda permanece? Talvez não tão às claras, nem tão literal. Talvez hoje ainda se morra por ideais. Se morre de raiva de gestores incompetentes. Se morre de tédio por um ensino sem qualidade. Se morre de gritar sem ser ouvido. Se morre por querer viver dignamente.

Mas vale morrer, que perder a vida. Mais vale viver que morrer de medo. Mais vale lutar que desistir dos sonhos. Mais vale acreditar que juntos somos mais.

O ipê e o asfalto

A cidade. Multidão. Rostos anônimos. Correria.
Sozinha caminhava após um dia entediante. Um dia citadino.
Em dias assim, o olhar custa fixar-se. O olhar corre e não vê.
Em dias assim, a gente não vive. Luta pra sobreviver.
Mas lá estava ele. No meio do meu caminho. O ipê.
O ipê florido no meio do asfalto. Suave, tranqüilo.
Desde pequena sempre me senti atraída pelos ipês.
Sempre me questionei “Como pode árvores de flores?”
Então, por mais enfadada que viesse correndo pra chegar logo e deitar, meu olhar não se desviou dele. Do ipê amarelo.
Parei. Simplesmente parei a contemplá-lo.
E aquilo me trouxe calma. A calma que a cidade me leva embora.
E aquilo me fez pensar, pensar coisas aparentemente sem nexo.
(Adoro pensar coisas assim, há quanto tempo não o fazia! Não tinha tempo!)
A cidade nos rouba o tempo de pensar.
Mas ele estava lá. No meio do asfalto. Que bom que estava lá.
Levou-me de volta a minha infância. Às manhãs de domingo a caminho da casa do vovô.
E me fez refletir sobre a vida.
Sobre como somos impacientes e não aproveitamos o momento porque nos prendemos ao depois.
Aquelas flores enfeitam o ipê e a cidade em tempos de aridez.
Mas depois as flores caem. E demoram um ano todo pra voltar.
Mas o ipê estará lá. Sereno. Paciente.
É o ciclo da vida.
O ciclo que a agonia da cidade cega nossos olhos e nos faz desperceber.